寒意，比门外肆虐的暴风雪更刺骨、更粘稠的寒意，猛地攥住了我的心脏。全身的血液似乎都在这一瞬间涌向脚底，又在下一秒冻结成冰。
又来了。每年如此。这个空悬的座位，这副无人使用的碗筷，像一个摆脱不掉的冰冷符咒，钉在每一个本该团圆的除夕夜。
“那是……？”我的喉咙发紧，声音干涩，明知故问。
父亲正把一大碗油亮喷香的红烧肉端上桌，听到我的问话，动作几不可察地顿了一下。他没有看我，只是盯着那碗肉，仿佛那上面有什么吸引人的花纹，用一种刻意放得平缓、却掩饰不住一丝紧绷的语调回答：“规矩，老规矩了。给太爷爷的位子。过年，他老人家也得回来吃口热乎的。”
太爷爷？
那个在父亲口中、在家族模糊的传说里，早在三十多年前一个同样酷寒的除夕雪夜就撒手人寰的老头？
一股强烈的荒诞感和冰冷的恐惧交织着，爬上我的脊背。我看着父亲略显躲闪的眼神，看着奶奶盯着灶火那空洞无物的表情，看着沉默摆放碗碟的大伯和堂哥……空气里弥漫开一种无形的压力，一种心照不宣的禁忌感，沉甸甸地压在每个人的头顶，压得我几乎喘不过气。年夜饭本该有的喧嚣和暖意，被这副空碗筷吸走了精髓，只剩下一种虚假的热闹外壳。
“吃饭吃饭！”父亲终于摆好了最后一道菜，刻意拔高了音量，试图驱散那令人窒息的沉默，但那声音在空旷的老屋里显得格外单薄和突兀。
饭菜很丰盛，鸡鸭鱼肉，蒸腾的热气带着诱人的香气。可吃进嘴里，却味同嚼蜡。牙齿咀嚼着食物，耳朵却异常敏锐地捕捉着屋外风雪的嘶吼，以及屋内那无处不在的、令人坐立难安的沉默。我的眼睛总是不由自主地瞟向那个空位子，瞟向那副冰冷的碗筷。仿佛下一刻，那乌木筷子就会自己动起来，夹向盘子里的菜；那只青花瓷碗里，就会凭空出现冒着诡异热气的米饭……而围坐的家人，似乎对此习以为常，甚至刻意地回避着那个方向的目光，只顾埋头吃饭，咀嚼声在寂静中显得格外响亮，带着一种神经质的专注。
“守岁！守岁！” 晚饭结束，碗碟撤下，奶奶枯枝般的手在围裙上蹭了蹭，用一种近乎梦呓般的腔调念叨着，浑浊的眼睛在昏黄灯光下没有焦点，直勾勾地盯着供桌的方向，“祖宗看着呢……都守着……”
堂屋正北，那张沉重的老式条案就是供桌。暗红色的漆面早已斑驳不堪，露出底下灰白的木头底色，像剥落的疮疤。上面常年摆放着几件东西：一个落满灰尘的青铜香炉，里面插着早已燃尽、只剩下黑色竹签的香根；几盘早已干瘪发黑、爬着可疑霉点的糕点和水果；还有……一个黑檀木的旧相框。
往年，我从未仔细看过那相框里是谁。只模糊知道大概是太爷爷的遗像，是家里供奉的祖先。在奶奶反复的念叨和父亲沉默的注视下，一种无法抑制的冲动攫住了我。太爷爷？那个三十年前就去世，却每年都要在年夜饭桌上占据一个位置的太爷爷？
我装作不经意地站起身，活动了一下坐得有些僵硬的腿脚，慢慢地踱步到堂屋靠近供桌的角落。那里堆着些杂物，光线也最暗。我背对着围坐在八仙桌旁低声聊天的家人，心跳如擂鼓，手心全是冷汗。眼睛的余光飞快地扫向那个黑檀木相框。
相框斜对着我这边。昏黄的灯泡挂在屋子中央，光线被供桌自身和上面的杂物切割得支离破碎。相框的玻璃反着光，模糊一片。
我屏住呼吸，装作整理衣角，身体又极其缓慢地、不着痕迹地向供桌方向挪动了一小步。角度变了。这一次，供桌上那盏微弱的长明灯豆大的火苗，恰好映在了相框玻璃上。
火焰的倒影跳跃着，扭曲着。而在那跳跃的光影之下，玻璃后面……是空的！
没有泛黄的旧照片，没有想象中太爷爷严肃或慈祥的面容。只有一片毫无生气的、黯淡的深棕色衬纸！像一张空洞的嘴巴，无声地嘲笑着什么。
一股冰冷的麻意瞬间从脚底板窜上天灵盖，头皮阵阵发紧。血液似乎都凝固了。我猛地收回目光，死死盯住自己脚下磨得发亮的青砖地面，心脏在胸腔里疯狂地冲撞，几乎要破膛而出。空白的遗像？供奉着一个空相框？这比任何狰狞的鬼脸都更让人毛骨悚然！这老宅里隐藏的秘密，远比那副空碗筷更加诡异，更加……不祥！
“小默，杵那儿干嘛？过来吃瓜子！”堂哥陈锋的声音从八仙桌那边传来，带着点刻意的轻松。
我深吸一口气，勉强压下喉咙口的惊悸，努力让声音听起来正常：“哦，刚看见只耗子影子窜过去，吓一跳。”我转过身，脸上挤出一个僵硬的笑，脚步有些虚浮地走回人堆里。坐在温暖的炉火旁，身体却像浸在冰水里，止不住地微微发抖。脑海里，那个空白的相框如同烙印，挥之不去。
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